|
– Здесь-то и начинается самое интересное. Если какой-нибудь из этих комочков воска считает, что он – форма, которую он принял, то он смертен, потому что форма разрушится. Но если он понимает, что он – это воск, то что с ним может случиться?
– Ничего, – ответил я.
– Именно, – сказал Котовский. – Тогда он бессмертен. Но весь фокус в том, что воску очень сложно понять, что он воск. Осознать свою изначальную природу практически невозможно. Как заметить то, что с начала времен было перед самыми глазами? Даже тогда, когда еще не было никаких глаз? Поэтому единственное, что воск замечает, это свою временную форму. И он думает, что он и есть эта форма, понимаете? А форма произвольна – каждый раз она возникает под действием тысяч и тысяч обстоятельств.
– А следует то, что единственный путь к бессмертию для капли воска, это перестать считать, что она капля, и понять, что она и есть воск. Но поскольку наша капля сама способна заметить только свою форму, она всю свою короткую жизнь молится Господу Воску о спасении этой формы, хотя эта форма, если вдуматься, не имеет к ней никакого отношения. При этом любая капелька воска обладает теми же свойствами, что и весь его объем. Понимаете? Капля великого океана бытия – это и есть весь этот океан, сжавшийся на миг до капли. Но как, скажите, как объяснить это кусочкам воска, больше всего боящимся за свою мимолетную форму? Как заронить в них эту мысль? Ведь именно мысли мчат к спасению или гибели, потому что и спасение, и гибель – это тоже, в сущности, мысли. Кажется, Упанишады говорят, что ум – это лошадь, впряженная в коляску тела...
И такая по3уень целый день. Нет - может мысль и правильная. Но где в ней метода, как прийти к этому знания? Понимаете в чем отличие, вас дразнят морковкой, подвешенной за горизонт.
Кстати неоднократно поражаюсь отсутствию реакции. Никто не спорит, не вступает в диалог. Живые не видят мертвых, мертвые не видят живых. Мне хочется верить, что я - живой. Или это просто недоразумение
– А у той песни, которую господин барон сочинили, смысл совсем другой. Вот послушай, объясню. Слышь, поют: «Мне малым-мало спалось да во сне привиделось». Это знаешь что значит? Что хоть и не спалось, а все равно привиделось как бы во сне, понимаешь? То есть разницы нету – что спи, что не спи, все одно, сон.
– Понимаю, – сказал я. – А дальше?
Игнат дождался следующего куплета.
– Вот, – сказал он. – Слушай. «Мне во сне привиделось, будто конь мой вороной разрезвился, расплясался, разыгрался подо мной». А тут вообще мудрость скрыта. Ты человек образованный, знаешь, наверно, есть в Индии такая древняя книга – Ебанишада.
– Знаю, – сказал я, немедленно вспомнив о недавнем разговоре с Котовским.
– Так вот там написано, что у человека ум – это как у казака лошадь. Все время вперед нас движет. Только господин барон говорят, что нынче у людей совсем другой коленкор пошел. Никто с этой своей лошадью совладеть не может, и поэтому она, можно сказать, удила закусила, и не всадник теперь ей управляет, а она его куда хочет, туда и несет. Так что всадник и думать забыл, что он куда-то попасть хотел. Куда лошадь выбредет, там и едет. Господин барон даже книгу нам обещали принести специальную, называется «Всадник без головы» – она вроде бы на специальном примере про это написана. Но забывают все время. Люди больно занятые. И то уж такое спасибо, что...
– А что я сказал, то тебе не поможет, – ответил Игнат. – Тут не изо рта надо отвечать. И не из головы. У каждого свое. Свои методы по году искал.
Ну и вот типа 5братовская притягивалка за уши - все что хошь притянуть можно. Особенно последняя порадовал - это то, что я пропоГАНдирую, а как же (прямо индира Ганди), только я метод даю.
Сучья в огне тихонько постреливали – то одиночными, то короткими очередями, и казалось, что костер – это целая маленькая вселенная, где какие-то крохотные корчащиеся существа, еле заметные тени которых мелькают между языков огня, борются за место возле падающих на угли плевков, чтобы хоть на несколько мгновений спастись от невыносимого жара. Печальна была судьба этих существ – даже если кто-нибудь и догадался бы об их призрачном существовании, разве он смог бы объяснить им, что на самом деле они живут не в этом огне, а в полном ночной прохлады лесу, и достаточно перестать стремиться к пузырящимся на углях комкам бандитской слюны, чтобы все их страдания навсегда кончились? Наверно, кто-нибудь и смог бы. Может быть, это вышло бы у жившего когда-то неподалеку неоплатоника – но вот беда, умер, бедняга, так и не увидев XX съезда.
Ну и вот собственно раскрытие издевательства. Не пофигу ли тебе - воск ты или форма, если ссышь от всего? Если не то, что против лунной власти пойти, сойти с дороги, которой обычно домой ходишь ссыкотно. Если представляешь себя героем, а как гопники подойдут - душа в пятки и ни гу-гу. Если все твои действия обрываются на фоне радужных мыслей. Не пофигу тебе, форма ты или воск? Круг или квадрат? Феникс или Молох? Если ты мертвая оболочка, пытающаяся из линий построить сострадание. Если из раздутого эго ты создаешь видимость желания помочь миру, если носишься по году с одной и той же мыслью как курица с яйцом, если ты - скотина. Просто тупая скотина, мерно пережевывающая интернетовское *****, в том числе с этого сайта. И дающая на выходе такое же *****, тока чуть по-другому пахнущее.
Пойду как наверно посты поксерю, пока не похерили.
|
Вход
Регистрация
Блоги
FAQ
Поиск
шваркнет .... и вы все 
